Delirio Místico: "A mon seul désir" (Según mi solo deseo)

Primera vez.

Creo que era el año 2007 o 2008. Una amiga me dice que va a haber una charla de David Harvey en la Academia de Humanismo Cristiano. No tiene nada que ver con mi trabajo en principio, pero huyo en horario laboral y me siento a mirar. He leído poco a Harvey, pero su posición de “geógrafo marxista” es a lo menos interesante, sobre todo en cuanto le sirve para analizar transformaciones urbanas en curso. La traducción es muy mala: cada vez que el viejo dice “dialéctica” el traductor dice “del dialecto”. Ayayay. De repente, un joven moreno y de aspecto medio punketa va y le hace una interesante pregunta sobre las relaciones entre marxismo y anarquismo. Claramente se ve que el muchacho simpatiza con el anarquismo y no con el marxismo. Se nota que ha discutido antes con Harvey, porque recuerdo que le dice algo así como “y esto no me lo ha podido responder bien hasta ahora”. Luego supe que Harvey había estado en Cueto con Andes, y ahí se habían producido esas discusiones. No me acuerdo bien de la respuesta de Harvey, pero creo que aludía a que en su juventud había simpatizado más con el anarquismo, pero luego no se qué, y eso. Lamento no recordar más y mejor.

Segunda vez.

Uno de los ensambles antimusicales en que participo (Sexpol) decide grabar una sesión, y lo hacemos en Cueto con Andes. Era verano, no sé si inicios del 2008 o del 2009. No andaba casi nadie ahí, porque muchos salieron de vacaciones. Nuestro anfitrión instala micrófonos, computador, y manos a la obra. En un momento hacemos una improvisación bastante larga basada en el estilo de los Blue Humans de Rudolph Grey. A mí me tocó hacer de Grey tocando la guitarra eléctrica con un tubo de metal. Nos gusta como sale. Cuando paramos, se abre la puerta, y aparece desde el pasillo el mismo joven moreno. Anda ordenando y limpiando un poco el lugar. Hay contacto visual, y me pregunto “¿qué le parecerá el nivel de ruido amorfo que estamos haciendo?”.

Tercera vez.

Mayo del 2009. Estoy en el cerro Cordillera, Valparaíso. Veo en las noticias que un hombre muere al explotarle la bomba que portaba. Cuando ya identifican a la persona, muestran la foto de su rostro. Era él. El Mauri. Hasta David Harvey supo y quedó mal.

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Un poema de Mauricio Errre:

Y gritar con la boca sangrando

Cosiendo en cada palabra la fuerza de la negatividad

O el principio desde el que arranca el nosotros

Pues nuestros mitos son breves

Y nuestra fuerza se sacude…

Y las bombas no se escriben

(en los textos)

La explosión que transforma a los desconocidos

Es guerra social

Suma de individualidades

Allí donde la lengua se nos cae a pedazos

Allí donde la realidad

Es una cárcel

Akí donde la realidad es una cárcel

No te conocía Mauricio

Ni héroe ni mártir

Del cuerpo estallado

Rumbo a la escuela

De los carceleros

Rumbo al nido del castigo

Rumbo al corazón de este

Mundo enfermo que hay que matar

Que hay que empujar

Ayudar a parir otro

Sin murallas

Sin la mierda de los cristianos castigos

Adelante punky mauri

Adelante compañero

Estarás en más que nuestra memoria

(del libro: los ludditas con bandera negra zatánica, y hay incendio y arde la megalópolis de los realistas!, Newén ácrata, Karcelona, septiembre de 2010, Era Orwell).