Delirio Místico: "A mon seul désir" (Según mi solo deseo)

No ha muerto Recaredo Galvez, ninguna comisaría se ha adornado con su cuerpo acribillado... aún. Aún no ha muerto, aún no ha sido asesinado Recaredo, pero ¿cuánto falta? No será su cuerpo el que reciba la bala perdida, el golpe de sus propios compañeros exaltados, terroristas, violentistas como informará la prensa, en los días próximos, cuándo nos maten a un hermano, a un compañero, a un vecino.
Qué evidencias adicionales se requieren para entender que Carabineros de Chile es una organización ilícita terrorista que es amparada por jueces, por políticos de todos los colores, y en especial por este excrecente gobierno. Que concursan todos de algo que hacen llamar institucionalidad democrática, una entelequia que no posee reglas claras, ni escritas, ni conocidas por nadie más que por los cincuentamil ricachones que son dueños de esta franja angosta, nada más que un fundo para ellos.
En cada apaleada que nos propina un psicópata uniformado deducimos las mentadas reglas, ninguna de ellas mencionada en una constitución política que consagra la ley de la selva, la ley de Moraga, y la ley del embudo y aún así no se respeta ni en la letra, ni en la mera formalidad que están adoctrinados a hacer respetar, antes de cualquier consideración, la sarta de leguleyos que no son más que guardias de centros comerciales provincianos vestidos de trajes caros tejidos en poliéster. Sí, en poliéster, porque esta banda de buitres amancebada se encandila con la moda y su viveza sólo tiene un lugar en este fundo en donde son subsidiados intelectual y moralmente hasta el punto de posar por ciudadanos respetables.
Amaestrados para torcer la verdad cuantas veces sea necesario, compareciendo como espiritistas de la ley y así forzar su letra y su más caro, y obvio espíritu.
Y no son los peores.
Otros más limitados, incapaces de empinarse al rabo que succionan devotamente éstos, terminan de pacos o periodistas ¿Quien será el primero en darme una diferencia entre los de fusil y los de micrófono?
Y nosotros esperando el turno de ser tumbados, de que nuestra casa sea violentada, que nuestra biografía sea presentada como prontuario, que a un amigo, a un compañero, a nuestra amante, una bala acabe con su vida, un juicio montado le arrebate su vitalidad.
Estoy harto de los ultra pacifistas, mi cabeza será un trofeo para el enemigo porque no pienso regalárselas. No se las ofreceré como garantía de mis ideas delirantes o de una estúpida forma de comprender la consecuencia.
Yo soy humanista, defiendo a los humanos y sus métodos no a las bestias y los suyos. Y cuando pienso en la humanidad sé bien que ella la comprenden seis mil millones de personas y no los cincuentamil ricachones chilenos, ni su banda de asesinos de uniforme verde que son cincuentamil más.
¿Y porque ellos no son humanos? - Me pregunta el ultra pacifista.- No porque ellos te deshumanicen los vas a deshumanizar tu, es una manera que tienen de vencer en ti. De ese modo te convierten en un fascista y tu no te das cuenta.
Demasiado tiempo en pensar huevadas tienes señor pacifista. Tus mariconadas no califican de excusas, son conversaciones válidas a la hora del té mientras se juega canasta en la casa de tu suegra, pero no poseen ni el más mínimo asidero cuando te están apuntando con bala pasada.
En ese punto estamos, esperando que nos maten a un ser querido, ofreciéndoles nuestra vida no como trofeo sino que como un regalo, como el conejo cegado en la carretera y que hay que sacar con una espátula del parachoque. Eso somos, en eso nos hemos convertido. Lea bien, en eso nos hemos convertido, la culpa no es de los ricachones, ni de sus ejecutivos, ni de su corte de tinterilos, ni de los cincuentamil pacos.
La culpa ha sido y es nuestra. Juegan al tiro al blanco con nosotros porque nos hemos convertido en patos demasiado buenos.
Pierden el pulso, y aprietan la mano, porque están nerviosos pero no nos tienen miedo, sólo están nerviosos, y nos matarán a muchos mientras no recobren el control, y nos matarán a miles silenciosamente una vez que se reinstale la normalidad.
Qué estamos esperando para hacerlos cagarse en sus pantalones.
No quiero cobrar en sangre, ojo por ojo, palo por palo. Ello es torpe y moralmente es propio de las bestias uniformadas.
Juegan al tiro al blanco con nosotros porque somos cobardes y, también, porque nosotros no jugamos al tiro al blanco con ellos.
¿Me van a decir que los ricachones no tienen claro el lugar que ocupan en nuestro país y en nuestro planeta? ¿Me van a volver con mariconadas tales como que la verdad depende del cristal con que se mire?
Ellos no son humanos, ellos no son humanos, ellos no son humanos, ellos no son humanos.
Ellos son más que el enemigo, son la ofensa contra la humanidad, son la negación de todo diálogo, de toda racionalidad, de toda posibilidad de humanidad.
Y a estas alturas de la noche fría la vía se bifurca en dos caminos opuestos. O nos formamos en la fila de los patos y saboreamos el plomo que nos disparen en la cien o nos hacemos valientes y gloriosos y emprendemos la tarea de echarlos a patadas.
Pero antes de echarlos a patadas se debe matar no a uno sino que a varios pacos. No a uno sino que a varios de estos cincuenta mil ricachones.
No es por vendeta ni por justicia. Es, ha sido y seguirá siendo así la política. Son las reglas del juego.
Ellos no nos respetarán, nunca lo harán, por lo tanto deben temernos.
Y mientras más injusta sea la muerte, mientras más gratuita, mientras más al peo sea la muerte de ellos más profundo será el temor, el sucedáneo de respeto que podemos imponer, ese es el modo en que actúan a diario con nosotros.
No necesitamos pedir armas a Cuba y desembarcarlas en Carrizal. No necesitamos un ejército ni una organización. Tenemos todo lo que se necesita. Es la hora de devolver el fuego, incluso, es la hora de abrir el fuego antes de que nos reunamos en un funeral de un querido, de un humano.
Unos pacos muertos en la calle al peo, unos hijos de papá muertos al peo, veremos después de eso si se atreven a seguir tratándonos del modo en que lo hacen. No necesitamos magnicidios ni mártires, urge hacerlos sentir la incertidumbre de ser los próximos, la impotencia de ser víctimas gratuitas e inmerecidas.
Es la hora de saborear el dulce sabor del plomo en el cuerpo del enemigo.

Ariel Zuñiga/Violencia y control social

Etiquetas: represión, resistencia, sociedad dada, violencia y control

La Asociación de Amigos de BP anuncia el siguiente programa de actividades, "benjamin peret y las américas", claro que en Franchia, y en franchute, obviamente:

Benjamin Péret et les Amériques
Maison de l'Amérique Latine

217, Boulevard Saint Germain
75007 Paris
01 49 54 75 00

Mardi 29 septembre à 18h30:

Programme de la soirée:

Présentation par Gérard Roche

Première partie:

Lecture par Claude Courtot d'un extrait de Visite aux Indien
Léonor de Abreu: "Quand le poète rejoint l'ethnologue: les religions africaines du Brésil"
Lecture par Claude Courtot d'un extrait de La Parole est à Péret
Gérard Durozoi: "Benjamin Péret à Mexico"
Lecture par Claude Claude Courtot de La terre extrait des Quatre éléments
Victoria Combalía: "Remedios Varo et Benjamin Péret"
Lecture par Claude Courtot d'un extrait d’Air Mexicain
Jérôme Duwa: "Conscience de Benjamin Péret"
Lecture par Claude Courtot d'un extrait du Déshonneur des poètes

Pause

Seconde partie:

Projection de l’Invention du monde (1952)
film de Jean-Louis Bédouin et Michel Zimbacca, commentaire écrit par Benjamin Péret.


Du vendredi 18 septembre 2009 au vendredi 6 novembre 2009 de 11h00 à 19h00


Exposition des principaux livres de Benjamin Péret dans leurs premières éditions, des revues surréalistes auxquelles il a collaboré, des manuscrits, des correspondances, des photographies prises au Brésil et pendant son séjour au Mexique, ainsi que des œuvres de ses amis peintres et photographes.
Evocation de ses voyages au Mexique (1941-1948) et au Brésil (1929-1931 et 1955-1956).

Manifestation organisée à l'initiative de l'Association des amis de Benjamin Péret, dans le cadre du cinquantième anniversaire de la mort de l'écrivain (4 juillet 1899 -18 septembre 1959).

PERET: Poeta surrealista francés, revolucionario de toda la vida, fue trotskista de primera línea hasta que tras la muerte del viejo León sus fans empezaron abiertamente a guatear, y terminó colaborando con la variedad de "comunismo de izquierda" practicada por el grupo de Munis, el FOR (Fomento Obrero Revolucionario).
Su parje, Remedios Varó, también era surrealista pero no tengo idea de si se interesaba por el revolucionarismo activo de su esposo.

Etiquetas: anti-arte, comunismo difuso, difusión comunista, poesía, sociedad dada, sueños, surrealismo

Este "diálogo etílico a dos voces" fue redactado y publicado hace 10 años, en el primer número de SOCIEDAD DADA (órgano de difusión del Instuto de Vandalismo Comparado). Sus autores: "Mosto" y "Moscato". En ese mismo número se incluyó el texto de Karen Eliot "No más obras maestras", y en la portada una foto de un muy bien dotado culo femenino desnudo sentado en un sillín de bicicleta (Traidores Distro había hecho un muy acertado comentario sobre esa portada, pero al parecer ya no existe más en internetlandia)
(La portada se parecía un poco a esta gráfica de Queen,

pero como la tomamos de una revista "artística" resultaba harto más elegante, realista, y en blanco y negro).(Por otra parte, la banda donde cantaba Bruce Dickinson antes de Iron Maiden, Samson, en su album "Survivors", de 1979, tenía un hit llamado "I Wish I Was The Saddle Of A Schoolgirl's Bike" que se podría traducir casi literalmente como "Me gustaría ser el sillín de bicicleta de una colegiala". Casi parece como si hubiera sido una idea de King Gordo, pero no: KG estaba recién en la educación básica en esa época, al igual que quien esto escribe, pero no me cabe duda de que ambos por separado teníamos fantasías de ese tipo. Eso explica por qué el Heavy Metal es tan popular en los adolescentes sin discernimiento ni vida sexual no estrictamente autogestionada. La letra es encantadora y en una parte dice así: Riding this bike is like riding you/Makes me move a little faster/You know what I like and the bike does too/But you know that I ain't it's master, que se podría traducir libremente como "Montar esta bicicleta es como montarte a tí/Me hace andar un poco más rápido/Tú sabes lo que me gusta y la bici también/Pero tú sabes que yo no soy su dueño"... Tierna, ¿no?).

La nostalgia....En fin. Los dejo con el texto de SOCIEDAD DADA:


NO PUEDO RECORDAR EL TIEMPO EN QUE RECORDABA (Divagación etílica a dos voces en un ampliado del Instituto de Vandalismo Comparado, en la cual se aprecia claramente la diferencia impactante de niveles entre las referencias intelectuales y la inteligencia concreta de la militancia)

Me gustaría contar las gueas que hago curao, pero no me acuerdo. Reconstruyo mis noches en las mañanas gracias al teléfono, después pido disculpas y vuelvo a hacer lo mismo que otra vez olvido. Pero yo me obstino en no creerle a nadie –y me creo super “dije”-. Por eso mismo me dije “hay que tener más cuidado” y mi otro yo del diablito me contraargumentó: hay que curarse y no arrepentirse de nada, porque el arrepentimiento es un concepto ideado por la reacción de derecha y de izquierda, algo que nunca sintieron Vaneigeim ni Debord ni GG Allin. En resumen: si tu arrepentimiento es genuino, no lo hagas más, o hazlo con condón. No me arrepiento de ninguna mierda, porque arrepentirse es de toda esa mierda de gente que cree en la mesa de diálogo y que los milicos están arrepentidos. No me acuerdo!! Y no me importa y si a alguien le molesto que se meta su moral por su estrecho culo!! La moral es un invento estrecho que da cuenta de realidades más estrechas que nuestras lealtades sobrevivientes contra toda la debacle. Un problema grave en nuestro entorno de amigos amigas y amantes es el deseo fanático de tirar la toalla y abandonarse a una resistencia individual o grupal derrotista ¿realmente no hay nada por hacer o nos da miedo inventar las fórmulas adecuadas? No puedo llegar a concebir la total falta de fe en la humanidad pero cada vez la siento más cercana. Un cambio cada vez me parece más un cretinismo. Cretinismo para cretinos, pero lo cierto es que según el punto de vista vivimos mucho más cómodos que nuestros bisabuelos, pero en otro sentido estamos incomparablemente más alienados. “¡Alienación y proletarización son dos caras de la misma moneda!” dijo Benjamin. Ahora podemos vivir nuestra autodestrucción como un gozo estético ¿? Lo más paradójico es que mientras los burgueses gastaron todo el siglo XX en reírse de Marx en base al error de sus pronósticos sobre la pauperización progresiva de la población y el antagonismo creciente de las clases que nos conduciría a una gran confrontación final entre las fuerzas del bien y del mal, hoy en día los pobres (en términos relativos y absolutos) somos cada vez más y nos hacemos cagar por el bienestar de una manga de hijos de puta que ni siquiera parecen muy felices. Perdimos, pero teníamos razón.

Etiquetas: ciclismo, culos, ebriedad, heavy metal, sociedad dada, tiempo histórico